Писал он где угодно: на бумажках, на обертках от шоколада, на полях журналов...
Писал торопливо, с ошибками, его стихи нужно было долго потом редактировать.
- Кто ты? Где ты? Что ты?
- Не знаю, но я все такой же,
как и триста шестьдесят тысяч лет назад,
без имени и без оболочки.
- Кто ты? Где ты? Что ты?
- Не помню,
и моя глубина относительно дна -
бездонна, бездонна она.
- Кто ты? Где ты? Что ты?
- Не знаю.
Я - полный отчет твоего интеллекта,
где внутренний мир отражается
внешней иллюзией жизни,
придуманной кем-то.
- Кто ты? Где ты? Что ты?
- Я - плененный, такой же, как ты,
великий слепой,
глядящий глазами вселенной.
Нет-нет, это не наша планета,
Это просто иллюзия света,
прелюдия ветра, уснувшего где-то,
сквозь кольца прозрачного света
бросает на землю созвездия снега,
созвездия жизни,
созвездия хлеба...